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Danse de la présence (extrait), Les Anges récidivistes, Zéno Bianu

10/3/2025

L'homme-de-poésie rejoue sans relâche toutes les gestes du monde. Les mille et un classiques du cœur-esprit. Un corps repeuplé d'éclats, de pépites, d'irisations. Ce n'est pas une mince affaire, mas que de naissances euphoriques pour fuser là où on ne vous attend plus, tout près, là-bas, à l'orient de la perception. Rien en ligne droite, tout en spirale ou en zébrures. La plus extrême détente intérieure pour tout faire danser ensemble. Il guette sans désemparer un rebond, un écho, une résonance. Surtout, surtout ne pas passer à côté de sa propre vie - mais creuser en rythme l'art de l'instant, en vitesse vive, comme Charlie Parker ou Charly Gaul, en pédalée souple et transparente. Sans jamais perdre le fil du jeu.
Le Grand Jeu.
L'homme-de-poésie s'appelle aussi S'en-fout-la-mort.

Le battement du monde, Zéno Bianu (2)

6/22/2025

Van Gogh constate à chacun de ses coups de pinceau que le fait de vivre redevient une grâce infinie. Etat spasmodique à cœur ouvert. Il joue avec la palette intégrale de l'humain. Pour voir les choses dans leur secret tendu, dans leur contre-jour. Il apprend sans fin à désapprendre. Il nous offre l'immense perspective de son pur vertige. Pour continuer d'éteindre la réalité rugueuse comme elle vient. Van Gogh inspire, et il voit, il pressent que l'air est constellé d'étincelles vivantes. Que le corps des éléments est travaillé par une violence électrique. Que la lumière noire des âmes s'y propage, aveuglante. Ca mine, ça brûle, ça ronge. L'art n'est pas un passe-temps, mais la chose la plus sérieuse de la vie.

Vie profonde, (sur des portraits de Nicolas Rozier), Le Désespoir n'existe pas, Zéno Bianu

6/22/2025

Nicolas Rozier, huile sur toile, 100x81cm, 2025

Tout parle tout s'anime
Mille souffles bruissent
C'est l'âme des énergies
Je la reconnais bien
Elle n'avance pas du bout des lèvres
Je la reconnais
Avec toutes ces lames bourdonnantes
Et ces pitiés confuses
Deuils du cœur
Grandes gifles du doute
Rosées inapaisables
Et cette perpétuelle mise au tombeau
Pour écouter au plus juste
Le cœur du monde
Tout ce qui cisèle la passion d'être

Et tout à coup le visage apparaît
Il apparaît vif et vivace
A la fois lustral et brouillé de nuit
Dans une volupté désolée

Il dit
Une façon de se donner sans réserve
Une manière de rompre les digues
De reprendre haleine
Au milieu des battues d'éclairs
Il dit
Une exigence hantée des corbeaux
Il dit
Descendre encore et toujours
Vers où ça vit encore plus
Descendre vers des hauteurs insoupçonnées

Alors l'air ondule
Il ondule en vie profonde
Et l'on mesure tout à coup
Son cœur somnambule au soleil

"Je commencerai par être", Rituel d'amplification du monde, Le Désespoir n'existe pas, Zéno Bianu

6/22/2025

Je commencerai par être
un verbe
sans limites
un langage
où rien ne serait dit
mais tout pressenti
dans le monde visible
et nulle part ailleurs
un grain de sable
qui dialogue avec les dieux
une élévation
dans l'affection et le bruit neufs
un miracle inouï
sous le soleil de la conscience
je commencerai par être
en devenant ce que je suis.

Le Battement du monde, Zéno Bianu

6/22/2025

Tout est là. Tout commence avec la Nuit étoilée. Ce que tu cherches au plus obscur, ce que tu cherches sans chercher. Ce qui te traverse. Un abandon au monde. Tout est là. La nébuleuse spirale, les onze étoiles centrifuges et le croissant de soleil-lune, vestige d'éclipse, bouche de blessure-joie. tout est là. Avec cette formidable force de réenchantement. Ecoute. C'est la vie même, qui veut la nuit comme le jour. C'est la vie comme une naissance continue. Combien de naissances dans une vie ? Van Gogh n'arrête pas de poser des questions, des questions pour répondre à d'autres questions. Voilà, dit Van Gogh, si tu veux connaître le goût de la peinture, il faut que tu la boives. Que tu consentes à cette onde qui te lave les yeux. Que tu t'enfouisses, en apnée, dans la connexion des atomes. C'est Dieu plus l'énigme. Voilà, ta vie est une question, et tous les matins, le sphinx te la pose. La même question. C'est quoi, dis-moi, la question de la vie ? Et Van Gogh répond, c'est pas si mal, je suis vivant, je descends à pic dans l'infini. Une question tous les matins, une réponse par jour. Un jour, une vie. Trouver ce qui sauve une journée, et ce qui, à la longue, sauve une vie. Mais si tu t'attardes à une seule réponse, tu meurs. Van Gogh n'a pas de réponse, mais il aime. Un point, c'est tout. C'est-à-dire qu'il signe sa folie, qu'il la signe vraiment. Il sait lire le hasard. Et les plus profonds des êtres humains sont toujours des lecteurs de hasard. Van Gogh entre dans la nuit, Van Gogh entre dans le ciel. Dans le ciel comme pensée de Dieu. Je parle d'une entrée dans le cœur du monde. De quelque chose qui engage l'être tout entier.

La Mer Quand Elle A Fait Son Lit, Éloge pour une cuisine de province, Guy Goffette

3/30/2024

La mer quand elle a fait son lit sous la lune et les étoiles
et qu’elle veut sombrer tout à fait dans le sommeil ou dans
l’extase
la mer quand les poissons ont trouvé une autre route
pour tirer la soie du cocon et gagner leur temps de paresse
la mer quand plus rien ne la retient d’en faire à sa tête
le contrat des Compagnies maritimes ni le traité des Eaux territoriales
ni le cours du baril ni celui du dollar
la mer enfin quand elle peut se ranger pour de bon et voyager incognito
ne descend pas à l’hôtel comme on pourrait s’attendre
de la part d’une personne de son importance, non
car elle n’a rien à voir avec les chambres de hasard
et peu lui importe que des princes y soient descendus
la mer comme tout ce qui cherche mesure à sa soif ne descend pas, elle monte
elle monte dans les trains à petite vitesse les derniers survivants de l’ère
vagabonde
à pratiquer le précepte bouddhique du voyage
et qui vont de gare en gare abandonnées dans la bruyère pour le plaisir de
quelques vaches
elle monte dans les collines pour voir les toits d’ardoise et les tuiles
et la lumière sur eux qui pêche à la ligne et le mouvement de la terre alertée
elle monte aussi dans les chambres pour saluer les femmes
qui savent aimer et dont le corps garde longtemps la chaleur des étreintes
et là, s’arrête enfin et ses vagues l’une après l’autre se couchent dans leurs
yeux
alors les femmes se lèvent car il est l’heure du café dans la cuisine
l’heure à nouveau d’affronter la houle des enfants et ces pensées en grand
tumulte.
qui vont viennent se brisent en éclats de verre et toujours ressuscitent
comme cet oiseau inlassable au fond du noyer qui répète
la même question — deux ou trois mots seulement — et le cœur est au large...
— Mère, que disais-tu déjà ?
(J’ai vu bouger tes lèvres) et ces yeux, qui te les a changés?

Sur les hauteurs, René Char

8/27/2023

Attends encore que je vienne
Fendre le froid qui nous retient.

Nuage, en ta vie aussi menacée que la mienne.

(Il y avait un précipice dans notre maison.
C'est pourquoi nous sommes partis et nous sommes établis ici.)

Sept parcelles de Lubéron, René Char

8/27/2023

I
Couchés en terre de douleur,
Mordus des grillons, des enfants,
Tombés de soleils vieillissants,
Doux fruits de la
Brémonde.

Dans un bel arbre sans essaim,
Vous languissez de communion,
Vous éclatez de division,
Jeunesse, voyante nuée.

Ton naufrage n'a rien laissé
Qu'un gouvernail pour notre cour,
Un rocher creux pour notre peur,
O
Buoux, barque maltraitée!

Tels des mélèzes grandissants,
Au-dessus des conjurations,

Vous êtes le calque du vent,
Mes jours, muraille d'incendie.

*

C'était près.
En pays heureux. Élevant sa plainte au délice,
Je frottai le trait de ses hanches
Contre les ergots de tes branches,
Romarin, lande butinée.

*

De mon logis, pierre après pierre,
J'endure la démolition.
Seul sut l'exacte dimension
Le dévot, d'un soir, de la mort.

L'hiver se plaisait en
Provence
Sous le regard gris des
Vaudois;
Le bûcher a fondu la neige,
L'eau glissa bouillante au torrent.

Avec un astre de misère,
Le sang à sécher est trop lent.
Massif de mes deuils, tu gouvernes :
Je n'ai jamais rêvé de toi.

II

Traversée

Sur la route qui plonge au loin
Ne s'élève plus un cheval.
La ravinée dépite un couple;
Puis l'herbe, d'une basse branche,
Se donne un toit, et le lui tend.
Sous la fleur rose des bruyères
Ne sanglote pas le chagrin.
Buses, milans, martres, ratiers,
Et les funèbres farandoles,
Se tiennent aux endroits sauvages.
Le seigle trace la frontière
Entre la fougère et l'appel.
Lâcher un passé négligeable.
Que faut-il,

La barre du printemps au front,
Pour que le nuage s'endorme
Sans rouler au bord de nos yeux?
Que manque-t-il,
Bonheur d'être et galop éteint,
Hache enfoncée entre les deux?
Bats-toi, souffrant!
Va-t'en, captif!
La transpiration des bouchers
Hypnotise encore
Mérindol.

L’Éternité à Lourmarin, René Char

8/27/2023

Albert Camus

Il n'y a plus de ligne droite ni de route éclairée avec un être qui nous a quittés. Où s'étourdit notre affection? Cerne après cerne, s'il approche c'est pour aussitôt s'enfouir. Son visage parfois vient s'appliquer contre le nôtre, ne produisant qu'un éclair glacé. Le jour qui allongeait le bonheur entre lui et nous n'est nulle part. Toutes les parties - presque excessives - d'une présence se sont d'un coup disloquées. Routine de notre vigilance...
Pourtant cet être supprimé se tient dans quelque chose de rigide, de désert, d'essentiel en nous, où nos millénaires ensemble font juste l'épaisseur d'une paupière tirée.
Avec celui que nous aimons, nous avons cessé de parler, et ce n'est pas le silence. Qu'en est-il alors? Nous savons, ou croyons savoir. Mais seulement quand le passé qui signifie s'ouvre pour lui livrer passage. Le voici à notre hauteur, puis loin, devant.
À l'heure de nouveau contenue où nous questionnons tout le poids d'énigme, soudain commence la douleur, celle de compagnon à compagnon, que l'archer, cette fois, ne transperce pas.

Voix recherchées, Vers ce point à quoi ne suivra plus la ligne, Patrick Trochou

4/23/2023

J'ai besoin de ces voix qui s'éreintent à se taire; comme s'échoue le souffle ultime de la vague
J'ai besoin de ces voix qui s'offrent jusqu'à la fêlure; comme si le lendemain allait définitivement les éteindre
J'ai besoin de ces voix dont le fil défie le rasoir; quoiqu'elles sachent qu'il le coupera tôt ou tard.
J'ai besoin de ces voix que n’effraie pas l'erreur qui les fait balbutier; qui désobéissent à l'harmonie.
J'ai besoin de ces voix de rez-de-chaussée, car celles de étages parfois percent le plafond à en réjouir la pluie.
J'ai besoin de ces voix non affermies qui endossent au plus franc leur inconfort; leur précaire solide.
J'ai besoin de ces voix qui honorent le simple, n'en espérant ni prime ni ristourne.
J'ai besoin de ces voix soutenant l'ordinaire pour échapper aux règles de l'extra.
J'ai besoin de ces voix sans habit ni parure, qui ne se mêlent pas à celles trop vêtues.
J'ai besoin de ces voix que ne parviennent à apprivoiser ni l'instrument ni la note - mais qui ont néanmoins leur musique.
J'ai besoin de ces voix se voulant passerelles, mais avec lesquelles on coupe souvent les ponts.
J'ai besoin de ces voix qui ne s'abaissent pas à prouver; et dont les éclats vibrent sans rien démontrer. Voix que ne dompte aucun fouet de tutelle.
J'ai besoin de ces voix qui avouent carrément leurs trous et demandent poliment à celles qui en ont moins de les combler.
J'ai besoin de ces voix dont certains disent qu'elles n'ont pas de couleur - surtout quand elles sont blanches.
J'ai besoin de ces voix qui n'ont jamais appris à se poser - d'où qu'elles retiennent leur vol - et dont le cri rentré aspire à une étendue d'ombres.
J'ai besoin de ces voix ayant le sommeil angoissé et dont l'enrouement au lever est déjà chargé de ce qu'elles endureront.
J'ai besoin de ces voix qui se tiennent assises sur la langue de celle ou de celui qui vivent debout.
J'ai besoin de ces voix dont le timbre ne colle pas au pavillon des hauteurs - d'où qu'on les oblitère.
Nombreuses elles sont, ces voix; mais l'oreille ne s'y prête plus guère lorsqu'elles se libèrent.
Leurs inquiétudes, bien sûr, peinent à se marier à d'autres qu'aiguise la meule des heures qui ne sait pas d'usure.
Constance des heurts qui modifient les voix, précipitent la venue de la muance.
Ma voix comme celles au-dessus, en quelque lieu du temps, ne sait plus où parler. S'adresser; oui,s'adresser ! Y compris à un âge où l'on gouverne son fluide oral, s'adresser vous semble une montagne à gravir; tant vers vous déferlent les éléments que l'on presse et propose en substituts du langage.
J'ai besoin de ces voix tendues comme un bonjour, à quoi la mienne répond par une bonne poignée.
J'ai besoin de ces voix qui bafouillent, qui marmonnent, qui hésitent, qui fourchent l'intransitif; qui trébuchent, balbutient, se donnent au murmure et à l'involontaire spontané de la faute. J'en ai plus qu'assez de cet insécable discours enrubanné, des performances hurlées, chantées, formatées et code-barrées en quoi toise toujours un orgueil à trouer le ciel.
Quand même l'écoute se penche rarement sur elles, je veux entendre savourer les voix humaines.

Emportez-moi, Mes Propriétés, Henri Michaux

4/12/2023

Emportez-moi dans une caravelle
Dans une vieille et douce caravelle,
Dans l'étrave, ou si l'on veut, dans l'écume,
Et perdez-moi au loin, au loin.
Dans l'attelage d'un autre âge.
Dans le velours trompeur de la neige.
Dans l'haleine de quelques chiens réunis.
Dans la troupe exténuée de feuilles mortes.
Emportez-moi sans me briser, dans les baisers,
Dans les poitrines qui se soulèvent et respirent,
Sur les tapis des paumes et leur sourire,
Dans les corridors des os longs, et des articulations.
Emportez-moi, ou plutôt enfouissez-moi.

Clair de terre, Charles Duits

4/3/2023

Je suis l'un des rouages les plus délicats de l'amour terrestre
Et l'amour terrestre cache les autres
amours
A la façon des signes qui me cachent
l'esprit
Un coup de couteau perdu siffle à
l'oreille du promeneur
J'ai défait le ciel comme un lit
merveilleux

L'Ecrouloir, un dessin d'Antonin Artaud, Nicolas Rozier (2)

2/13/2022

La tête en bélier.
Artaud avance tel qu'il voyait lui-même avancer Van Gogh dans ses toiles: de toute la force des retours.
Une ruée de torchis facial à la gloire des yeux.
Mais aussi la statue d'insomnie à la fenêtre des peintres au départ. L'homme des hautes herbes, l'aura humaine d'une anatomie creusée au-delà des côtes qui saillent à vide, le regard en morceaux dont les deux yeux tendent le clair éboulis, et la chemise bouffante du présage fantomatique.
La tête en avant, c'est le tir humain. En quoi le plus réussi des tableaux labourés n'atteindra jamais le dessin inquiet d'un visage de tous les jours, en quoi les quelques bâtons dessinés de la moindre figure éclabousseront toujours de pauvreté essentielle l'astuce lilliputienne.
C'est elle, la bonne tête, dont le coeur crie comme après sa mère.

Blés, Les Poings sur les i, Paul Valet

2/2/2022

J'ai vu de mes propres yeux
Le vent s'égarer
Dans le rire des épis

J'ai entendu de mes propres oreilles
La terre chanter jaune
Dans la sueur du midi

J'ai caressé de mes propres mains
Les doigts tendrement levés
En bras de chemise

J'ai senti dans mon propre sang
Tanguer jusqu'aux yeux
Le tapis roulant du blé mur

"Les arbres se reflètent dans mes yeux..", Solstices terrassés, Paul Valet

2/2/2022

Les arbres se reflètent dans mes yeux. Une fine buée de larmes les recouvre. La vapeur grise de mon souffle monte lentement vers mes cheveux.C'est le calme immobile du lac, le soir. Le cauchemar quotidien s'est couché à mes pieds, en chien de fusil. Je n'attends de nouvelles de personne. Sans hier, sans lendemain, je me laisse envahir par mon corps somnolent. Et subitement, des coups, frappés dans mon crâne, rompent mon apesanteur. MÉMOIRE ! Je me recroqueville autour de mon squelette, mon suprême abri.

Réponse à Paul Eluard, Sans Muselière, Paul Valet

2/2/2022

Nicolas ROZIER, "Paul Valet", acrylique sur toile, 146x114cm, 2009

Quand vous dites
Qu’il faut marcher avec ceux qui construisent le printemps
Pour les aider à ne pas être seuls
Et pour ne pas être seul soi-même
Dans sa tour de pierre
Dévoré de lierre
Je vous donne raison

Et quand vous dites
Qu’on n’a de raison d’être
Que pour les autres êtres
Vous avez raison vous avez raison

Et quand vous dites
Qu’il faut chanter le monde pour le transformer
Et pour l’expliquer et pour le sauver
Et pour vivre non seulement dans sa bulle de savon
Mais dans la haine de l’injustice
Et pour un but incarné comme un champ de blé
Vous avez raison vous avez raison
Mais je sais
Qu’une étreinte fraternelle sans patrie ni parti
Est plus forte que toutes les doctrines des docteurs

Mais je sais
Que pour libérer l’homme des haltères de misère
Il ne suffit pas de briser les idoles
Pour en mettre d’autres à leur place publique
Mais qu’il faut piocher et piocher sans fin jusqu’au fond de l’abcès
Et boire ce calice jusqu’à la lie

On ne libère pas l’homme de son rein flottant
Par une gaine élastique aux arêtes barbelées
On ne libère pas l’homme de son corset de fer
En le plongeant dans un vivier de baleines

On ne libère pas l’homme de ses maudits États
En le condamnant à vie par un modèle d’État
La vérité n’est pas un marteau que l’on serre dans sa main
Fût-ce une main de géant plein de bonne volonté
Mais la vérité c’est ce par quoi nous sommes façonnés
Mais vérité c’est par quoi nous sommes éclairés
Quand par les nuits sans suite les mots jaillissent de nos lèvres
Pour apaiser les hommes suspendus à leur vide

"Simón Bolívar", Alejo Carpentier

2/2/2022

Tenga sonoridad de bronce mi canto;
grito de piedra virgen al golpe del cincel,
y recorra mis venas un frío de espanto
con un vértigo de cuádrigas en tropel.

Para decir su nombre no hay verbo ni armonía,
pues ni el Apocalipsis traducirá su gloria;
más allá de la exaltación de la poesía
está el clarín de su victoria.

Tormenta que cruzó sobre el abismo
y que rompió el granito del valladar potente
con el ígneo zig-zag del heroísmo
en el prodigio del Continente.

Numen en combustión, fecunda hoguera
de cinco soles que enmarcó un destino
y que siglo tras siglo reverbera
en el más alto cumbredal andino.

Yo, arrebatado, en espiral subía
para quemar mis ansias en su lumbre,
y vi rotas mis alas, y vi que no podía
ni vislumbrar siquiera la poderosa cumbre.

Y desciendo a los vórtices humanos
en mi desolación y mi tristeza
exprimiendo el asombro entre las manos
ante su majestad y su grandeza.

Contigo, Luis Cernuda

2/2/2022

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

Les Forêts vivantes, La Poésie commune, Ilarie Volonca

2/1/2022

© Nicolas ROZIER, "Ilarie Voronca", acrylique sur toile, 146x114cm, 2009.

Hommes de l'avenir. Tout ce que je dis dans ce livre sera-t-il un jour
Comme ces légendes que l'on écoute sans y croire ?
C'était pourtant l'époque où j'ai vécu,
La gloire était pour quelques-uns seulement : et ils parlaient de
surproduction et de chômage et de statistiques,

Qu'ils faisaient fabriquer à leur gré en se moquant des chiffres
Comme des hommes. Et ces sentences de mort et de faim
Ces diagrammes, ces graphiques, ces index numbers
Ils les faisaient établir par des pauvres qui signaient ainsi leur
propre arrêt de misère.

Comment auraient-ils pu, ceux de mon temps, penser à vous
hommes de l'avenir ?
Dénués de tout : agenouillés devant des gardiens implacables
Comment auraient-ils pu penser encore ? Et pourtant s'ils avaient
regardé dans les champs
Ils auraient vu qu'il n'y a jamais trop de fleurs, si belles dans leur
simplicité.

Et les abeilles ? S'il il y a trop de miel en sont-elles malheureuses ?
Et les rossignols : s'ils chantent trop en résulte-t-il du chômage ?
Vous ne saurez rien de tout cela, hommes de l'avenir
Vous pourrez voir, entendre, penser en toute liberté.

C'est ainsi que le soir je m'éloignais des habitants de la ville,
Qu'auraient-ils pu me faire, leur orgueil, leurs disputes ?
"Cet honneur, cette place sont à moi " -disaient-ils - je sais.
Mais les champs
Un espoir, comme une herbe fraîche, après la pluie, reprenait vie.

La forêt n'était pas loin. On pouvait l'apercevoir
Comme une mer bienheureuse, aux arbres pareils à des navires.
Entourés de l'écume des nuages. Ils se tenaient là immobiles, ces
arbres, et cependant
Ils voyageaient à travers les saisons et les orages innombrables.

Une vie âpre étaient en eux ; délivrés des sens
Qui ne sont qu'une conséquence de la marche : vue, odorat, ouïe,
Non les arbres avaient mieux que cela : ils étaient mêlés à
l'argile
Et au ciel : comme un sens plus vaste comprenant tous les sens.

C'est là près de ces arbres que je voyais venir
Vers moi une autre forêt : celle des foules heureuses de l'avenir,
Quand ce temps sombre aura disparu. Et tous les hommes
Et leurs pensées, leurs joies, seront comme des vases
communicants.

"Je"sont tous les autres, La Poésie commune, Ilarie Voronca

2/1/2022

Je suis là, mais ma pensée est ailleurs. J’attends
Devant cette porte cadenassée, mais c’est un autre qui se tient là à ma place.
Loin, très loin, les chalands amarrés, les navires prêts à partir,
Et cette armoire quelque part où le linge a une odeur de coings et d’automne.

Il fait bon, oui, il fait bon rester ainsi aux fenêtres
Et voir le jour qui monte comme une plante neuve de la terre.
Il y a les oiseaux qui essaient le vol comme une forme plus pure.
Et cette course joyeuse de l’homme qui s’avance vers son destin.

Ô !, Ne me demandez pas : A quoi bon tout cela ?
Il y a encore des terrains vastes, il y a encore des maisons à bâtir,
Et des hommes qui n’ont jamais mangé à leur faim
Et la vie et le soleil qu’on soupçonne parmi eux.

Ce sont des paroles simples à la portée de tout le monde,
Pas même la peine de les chercher dans un dictionnaire :
Le droit au repos ; le droit au travail. Se promener
Dans un beau parc lumineux. Ouvrir une terrasse au grand air, un poème.

Faut-il briser le cœur de l’homme comme la surface
D’une rivière glacée pour trouver une onde claire ?
Je dis cela ou autre chose. J’attends
Devant cette porte, mais c’est un autre qui attend à ma place.

Mes mains, êtes-vous là? Et vous, mes genoux? Et vous mes yeux?
Quel est ce pays que vous voyez? Et ces visages que les mots isolent comme des grilles ?
"Non, Monsieur, les visites ne sont admises que le dimanche de deux à quatre heures."
-"Ma femme a été opérée ce matin. Je veux la voir."

Serrer les dents amie, épouse chère ! Non je n'ai pas le droit
De dire cette douleur à moi, à nous tous deux.
Il y a d'autres douleurs plus grandes ; ces prisons où meurent
Des hommes jeunes. Mais je sens les doigts du chirurgien qui fouillent tes intestins.

Dimanche ! que veut dire cela: Dimanche ! Et quel jour
Sommes-nous au juste ? Et ces routes qui passent par ma tête
Comme des herbes emmêlées sous le vent, où mènent-elles ?
Et la pensée? Qu'en faites-vous? Elle est là à la porte de l'hôpital.
Elle se moque de vos dimanches.

Je te vois, merveilleuse, résignée entre ces lits semblables.
Et les malades aussi : les plus purs, les plus pauvres.
"Courage", me disais-tu. Et la rue était là à la sortie
Comme une meule pour broyer dans la foule mon image.

Est_il un monde meilleur quelque part ? Et un peuple jeune
Qui s'avance en chantant, sans armes, avec des instruments de travail, vers un autre peuple ?
"Non, pas de guerre, disent-ils. Nous sommes venus
Pour construire ensemble des ponts et des ateliers clairs et des maisons de repos."

A tout cela je pense aussi. Et je suis partout en même temps
Comme une nouvelle heureuse. Et toute chose m'est chère
Car ce n'est pas moi qui marche et qui pense dans ces rues,
C'est toi aussi. Et puis des milliers et des miliers d'hommes comme nous.

Nous sommes des princes, Beauté de ce monde, Ilarie Voronca

2/1/2022

Nul parmi nous ne sait comment s'est accompli ce miracle,
Il y a un instant, nous étions des mendiants, des esclaves,
Et nous voici soudain libres. Il y a un instant
Nous nous traînions avec peine parmi des roues et des chaînes
Et maintenant nous sommes des princes au visage rayonnant

Ô ! Mon âme, tu te dresses fière devant moi,
Et chacun voit son âme sous les traits d'un être noble,
Qui s'approche et lui dit : "Voilà qui tu seras désormais"
Et nous nous regardons avec un étonnement joyeux
Car maintenant nous sommes des princes au visage rayonnant.

Avez-vous vu comment crie et pleure l'enfant
Lorsqu'il vient au monde? Nous, nous ne pleurons pas,
Nous rions, nous sommes émerveillés en entrant dans ce monde
Où la lumière nous couvre de somptueux habits
Car maintenant nous sommes des princes au visage rayonnant.

Une contrée heureuse s'étend de tous les côtés
Nous sommes grands, affables, et les arbres comme des chevaux
Se fient à nous et secouent leurs crinières de feuillages,
Et les rivières luttent en jouant comme de jeunes athlètes
Car maintenant nous sommes des princes au visage rayonnant.

Ô ! Le sourd se réfugie dans la vision. Et l'aveugle
Écoute intensément ce qu'il ne peut voir. Mais nous
Nous étions plus sourds, plus aveugles encore. Car nous,
Nous n'avions rien pressenti de ce monde
Où maintenant nous sommes des princes au visage rayonnant.

On a tort de mépriser les autres : on apprend un jour
Qu'ils sont des princes. On a tort de se mépriser soi-même
Un jour on apprend que l'on est prince et que tout
Terre, feu, air et eau concourent à faire nos joies
Car nous sommes des princes au visage rayonnant.

Éloges, XVII, Saint-John Perse

2/1/2022

     "Quand vous aurez fini de me coiffer, j'aurai fini de vous haïr."
     L'enfant veut qu'on le peigne sur le pas de la porte.
     "Ne tirez pas ainsi sur mes cheveux. C'est déjà assez qu'il faille qu'on me touche.
     Quand vous m'aurez coiffé, je vous aurai haïe."

     Cependant la sagesse du jour prend forme d'un bel arbre
     et l'arbre balancé
     qui perd une pincée d'oiseaux
     aux lagunes du ciel écaille un vert si beau
qu'il n'y a de plus vert que la punaise d'eau.

     "Ne tirez pas si loin sur mes cheveux..."

"Brûle" (Ydes, 18/08/08), L'Antagonie, Serge Sautreau

5/26/2021

Dans ma poitrine il y a trois hommes-
un qui ne voudrait pas mourir
maintenant

mais plus tard
plus loin
plus avant

un autre aventurier un fou
qui voudrait qui voudrait bien
qui voudrait tout de suite

qui le désire en liberté
si je l'écoute il n'attend que ça
depuis toujours

et il trouve que ça traîne que ça tarde il
me conjure d'accélérer d'abréger
d'asphyxier une bonne fois qu'on passe à autre chose

enfin la fin
s'exclamera-t-il en spécialiste
meurtri de n'avoir pu vérifier ses talents plus tôt

son heure viendra que veut-il d'autre
à quelle vitesse croit-il se vouer
le plus souvent je lui coupe la parole-

dans ma poitrine un troisième veille à ne rien croire
je ne sais au juste à quoi il sert
son silence est inaltérable

"Vole"(25/07/08), L'Antagonie, Serge Sautreau

5/26/2021

Je ne parlerai pas de ça. Je n'en lâcherai pas un mot, pas une bribe, pas une simple voyelle. Aucune ligne à ce sujet. Rien. Il me paraît nullement hors de portée de m'exclure de cette information capitale aux allures de trompe-l’œil et d'encyclopédie. Vous en êtes privée par la même occasion. J'en suis désolé. Je ne cherche pas d'excuses. Qu'elle m'absorbe ou non, votre indulgence est l'énergie du sans-pareil, un sentiment illimité à la mesure de nos mutismes. Depuis mille ans qu'on se croise, on sait tout de même à quoi s'en tenir, non ? C'est pour ça que les gens se perdent, c'est pour ça qu'ils se trouvent. Je sais que vous admettrez que je me taise, qu'aucune rigueur ne s'élèvera de vous vers moi. Nous aimons le silence. Une histoire de plus ou de moins ne fera jamais la loi. Je vous le redis: nulle précision ne viendra sous ma plume ni des poignards étincelants de l'horizon. Sous la contrainte même, qui m'en empêcherait de toute façon, je ne dévoilerai pas ce qui m'occupe ici, qui déjà me torture presque en dépit de la beauté, de la flagrante beauté. Il s'en faudrait de peu que l'univers ne prenne la parole pour tout dire à ma place. Du linge multicolore se balance aux persiennes. Pas un souvenir qui ne soit un indice. Mais en voilà trop halte-là stop la langue. Vous n'aurez pas l'albâtre et l'africaine.

Quand vous serez bien vieille...Ronsard

4/11/2021

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise aupres du feu, devidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous esmerveillant :
Ronsard me celebroit du temps que j'estois belle.

Lors, vous n'aurez servante oyant telle nouvelle,
Desja sous le labeur à demy sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s'aille resveillant,
Benissant vostre nom de louange immortelle.

Je seray sous la terre et fantaume sans os :
Par les ombres myrteux je prendray mon repos :
Vous serez au fouyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et vostre fier desdain.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain :
Cueillez dés aujourd'huy les roses de la vie.

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