| Dans le jardin je reconnais ta voix de loin : première fleur du cerisier. Et derrière ta voix, l'oubli, le printemps et la lune que tu as arrêtée dans ta chute et l'ombre humiliée d'un oiseau ; je ne sais plus, le temps me manque. J'ai oublié le vent, l'oiseau, le secret, l'importance des choses : l'abeille dans la rose comme la ligne d'horizon qu'un enfant a tracée à la craie sur le tableau du ciel... |  |
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