 | Ils sont un geste aussi, les mots. Tout comme ce signe, lumière, et grâce, des yeux, cette main offerte, fébrile un peu, au bord de l'abandon. C'est bonheur. Secret du visage, audace du cri, en-avant du danseur, le pas de deux, l'arpège distillé sur le clavier: les mots encore et leur charge de sens. Geste tracé, mots, en l'espace nu de la feuille, et l'on espère tant qu'ils vont déferler large et loin aux rivages à peine entrevus de l'ailleurs. |
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