 | Tout était pauvre, nu, transfigurable, Nos meubles étaient simples comme des pierres, Nous aimions que la fente dans le mur Fût cet épi dont essaimaient des mondes. Nuées, ce soir, Les mêmes que toujours, comme la soif, La même étoffe rouge, dégrafée. Imagine, passant, Nos recommencements, nos hâtes, nos confiances. |
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