| Je me disais aussi: vivre est autre chose que cet oubli du temps qui passe et des ravages de l'amour et de l'usure - ce que nous faisons du matin à la nuit : fendre la mer, fendre le ciel, la terre, tour à tour oiseau, poisson, taupe, enfin : jouant à brasser l'air, l'eau, les fruits, la poussière ; agissant comme, brûlant pour, allant vers, récoltant quoi ? le ver dans la pomme, le vent dans les blés puisque tout retombe toujours, puisque tout recommence et rien n'est pareil à ce qui fut, ni pire ni meilleur, qui ne cesse de répéter : vivre est autre chose |  |
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