Il ne sert à rien de dire. Et encore beaucoup plus : on se perd en parlant,
On s’exile de soi-même. Même si c’est nécessaire.
Ou à peine de l’autisme.
La poésie, ne serait-ce pas dès lors la parole qui
nous dit sans pouvoir rien nous dire,
le langage du silence où s’exprime le silence –
de devoir se briser ?
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