| Vols par saccades, cris secs sur fond de houle permanente, chaque fois que nous arrivons plus puissants, impatients, comme si les oiseaux n'avaient cette ardeur que pour se heurter aux murs qu'ils sont seuls à voir, ils le font les premiers. Que cherchions- nous à l'avant de nous-mêmes, puisque nul pas ne se délivre, que le monde n'est pas un souffle dans le souffle, ni le sol aussi blanc que l'air au-dessus des falaises ? Oserions- nous enfin faire confiance à la marche qui tombe, ce serait l'accomplir sans savoir ce que signifie enfin. |  |
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