Plonger Christophe Ono- Dit- Biot

Extrait 1:

Elle se reposait. Belle comme tout avec ses cheveux attachés, dans sa blouse verte, et moi aussi avec une blouse verte, et mon livre à la main, l'Iliade, à cause de ton prénom, ou plutôt ton prénom à cause de l'Iliade. Hector, "le plus cher aux dieux parmi les hommes", le plus beau héros de l'Iliade. Parfaitement. Qu'on ne me parle pas d'Achille, l'assassin colérique, enivré de sa propre gloire de dieu à cinquante pour cent. Qu'on ne me parle pas non plus d'Ulysse "aux mille ruses", ce faux derche de première qui a payé ses mauvais tours par un voyage de vingt ans. Il y a une justice. Alors qu'Hector, Hector "au casque étincelant", "dompteur de chevaux"...Vaillant, solide, il aimait ses vieux parents, sa femme et son fils, était incapable d'une seule action indigne. Une dignité qui n'étouffait pas ses ennemis: après l'avoir tué, Achille lui avait percé les pieds, y avait passé une corde qu'il avait attachée à son char et, fouettant ses chevaux, avait traîné son cadavre tout autour de sa ville sous les yeux de ses vieux parents, de sa femme et de son fils, trop petit pour comprendre. Hector n'avait pas démérité : Achille avait été aidé par les dieux, Athéna lui rendant même discrètement le javelot qu'il avait lancé sur Hector sans le toucher. Salope d'Athéna. Hector est le plus beau héros de l'Iliade. Tu t'appellerais Hector, et j'attendais ta naissance avec l'Iliade à la main.

Extrait 2:

J'ai pensé à ce que m'avait dit Thuzar, ma masseuse. Qui non seulement me prodiguait un grand bonheur tactile mais qui, des montagnes du pays du Shan où elle avait grandi, avait emporté avec elle un certain nombre de vérités auxquelles, parfois, je décidais de croire. "Notre corps ne s'arrête pas à notre corps", disait-elle en posant les mains sur mon dos transformé en corde à nœuds par les aléas de la vie contemporaine. Pour elle et ses ancêtres, au- delà de notre enveloppe charnelle se déployaient jusqu'à sept enveloppes supplémentaires, invisibles à l'œil nu, qui irradiaient comme un halo. Amplifiant notre corps dans l'espace, elles définissaient la façon dont nous étions perçus par nos congénères, avant même qu'ils nous voient. Sa théorie, qu'elle me prodiguait tout en promenant ses mains de Champollion asiatique sur les hiéroglyphes douloureux de mon stress, expliquait le charisme, les coups de foudre (...)
Thuzar soignait les gens "en vrac", disait- elle, qui n'émettaient plus aucune lumière, éteints comme des étoiles mortes. Ils la vidaient par leur vide, la laissaient épuisée après la séance. Ses massages tentaient de mettre de l'ordre dans leurs énergies. Elle cajolait les miennes. Je fermais les yeux de bonheur. Pourquoi, en ce XXIè siècle surconnecté, décrit par tous comme un aboutissement de la civilisation, chacun n'avait- il pas la possibilité de remettre régulièrement son dos entre des mains aussi bienfaisantes? Je rêvais d'une nouvelle déclaration universelle : "les hommes naissent libres et égaux en massages." Je m'endormais, je rêvais. "Notre corps ne s'arrête pas à notre corps." Je voulais croire en cette lecture poétique du monde. Et puis, comment, sinon, expliquer l'attraction spectaculaire que ta mère exerça sur moi ? En trois secondes à peine ?
Nos ondes étaient entrées en collision.