Le bruit du pot d'eau qui éclate
(L 'eau a gelé cette nuit)
Me réveille
Bashô
- Qu'est-ce que la poésie? demanda le prêtre
- C'est le mystère ineffable, répondit Yuko.
Un matin, le bruit du pot d'eau qui éclate dans la tête fait germer une
goutte de poésie, réveille l'âme et lui confère sa beauté. C'est le
moment de dire l'indicible. C'est le moment de voyager sans bouger.
C'est le moment de devenir poète.
Ne rien enjoliver. Ne pas parler. Regarder et écrire. En peu de mots.
Dix-sept syllabes. Un haïku.
Un matin, on se réveille. Il est temps de se retirer du monde pour mieux
s'en étonner. Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.
(L 'eau a gelé cette nuit)
Me réveille
Bashô
- Qu'est-ce que la poésie? demanda le prêtre
- C'est le mystère ineffable, répondit Yuko.
Un matin, le bruit du pot d'eau qui éclate dans la tête fait germer une
goutte de poésie, réveille l'âme et lui confère sa beauté. C'est le
moment de dire l'indicible. C'est le moment de voyager sans bouger.
C'est le moment de devenir poète.
Ne rien enjoliver. Ne pas parler. Regarder et écrire. En peu de mots.
Dix-sept syllabes. Un haïku.
Un matin, on se réveille. Il est temps de se retirer du monde pour mieux
s'en étonner. Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.
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