 | Etait-ce l'intensité muette de la lumière du jour ? Dame Taneda cette fois n'en pouvait plus de solitude. Elle avait piétiné au sol une broche d'or reçue jadis à ses fiançailles et s'était élancée à la grande cour, étonnée de l'accord tragique du silence et des cigales au crépitement du bois sec sous les feux du ciel. On n'entendait plus un oiseau. Aucun bruit, en dehors de cette affligeante stridulation contre les tympans du vide. Même le vieux robinier peuplé de passereaux s'était tu près de l'autel. Dame Taneda n'avait pas remarqué l'ombre maigre de Shoichi qui se faufilait du côté des cuisines. Dans le prisme solaire, elle voyait se déployer les serpents volants de sa mémoire. Existe-t-il plus glaçant désarroi que cette évidence de n'être plus aimée ? Quelque chose dans la poitrine se serre jusqu'à la nausée. Ne pourrait-on pas s'éprendre même d'un papillon ? N'être pas aimée, c'est ne plus être. On touche avec l'agrafe tordue d'une broche à l'artère de la vérité. Vie trompeuse, sortilèges de brumes. |
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