Le commissaire, le parapluie, Lorenzo de Cuba parut s'effondrer. Mais il n'en fut rien. Je ne sus rien ce soir-là, mais six mois plus tard, quand ses machinations politiques, son habileté dans les réunions, son aptitude florentine à l'intrigue et le bouillon de culture du régime multiplièrent ses microbes par mitose léniniste, et qu'ils eurent la peau du magazine et l'os de bien d'autres choses encore, parmi lesquelles l'espérance, dans un passage du concret à l'abstrait qui n'aurait peut-être pas réjoui Marx mais qui aurait rendu Hegel heureux. Pour en revenir à la soirée fatale, là où tout de suite, je parus effondré et je me conduisis comme quelqu'un de démoli. Non par le rhume ni le rhum, mais à cause du roman rose que tout le monde commença à se raconter quand entra la plus belle, la plus élégante et la plus mystérieuse femme et que tous se mirent à la regarder, mais elle ne regarda personne sauf moi en ébauchant son sourire enchanté qui m'enchanta. En chantant un cha-cha-cha. J'aurais dû lui demander de se marier avec moi. Mais je restai assis en souhaitant que ce ne soit pas vrai, que ce ne soit pas Elle, que ce soit un mirage du désert. Je ne voulais pas que cela arrivât - parce qu'elle était l'amour. Dois-je dire qu'elle subjugua le tout et le reste ? |