All Categories - MONCARNETDELECTURE.COM

MONCARNETDELECTURE.COM

La Lune et soixante-quinze centimes, Somerset Maugham (1)

6/16/2022

Tahiti est une île verte et haute, creusée de vallées d'une nuance plus sombre, où bondissent des torrents glacés, et l'on sent que, sous ses ombrages,depuis des temps immémoriaux, la vie est restée figée dans des coutumes immuables. Un passé millénaire produit une impression de mélancolie tragique qui ne donne que plus de prix à la minute qui fuit. Tahiti est aimable. Elle ressemble à une jolie femme prodigue de son charme et de sa beauté et rien n'est plus accueillant que le port de Papeete. Les goélettes amarrées au quai sont pimpantes et propres; la petite ville éparpille ses maisons blanches autour de la baie; les flamboyants pourpres montent dans le ciel éclatant et leur couleur vibre comme un cri de passion. Une sensualité ardente alanguit l'atmosphère. La foule rieuse se presse quand le bateau accoste. C'est une houle de visages bruns. L'île chatoie, éblouissante, sur le bleu ardent du ciel. Tout se passe dans la plus grande agitation: le déchargement des bagages, la visite de la douane, et chacun semble sourire. Dans la chaleur intense, la lumière vous aveugle.

Léonard de Vinci

2/19/2022

359- Il ne me paraît pas que les hommes grossiers, de mœurs basses et de peu d'esprit, méritent un si bel organisme, ni une telle variété de rouages que les hommes spéculatifs et de grand esprit. Les premiers ne sont qu'un sac où entre la nourriture et d'où elle sort. On doit les assimiler à un canal pour l'alimentation, car rien ne me prouve qu'ils participent à l'espèce humaine, sinon la voix et la figure; pour le reste ils sont assez semblables aux bêtes.

Julien Gracq

4/12/2021

Je peux me plaire (ô combien!) dans un pays vide.
Non dans un pays peuplé de figurants.

Julien Gracq

4/12/2021

De même, à Paris, impossible de visiter une exposition de peinture
sans tomber sur quelque rezzou pédagogique en maraude,
serré autour d'une femelle tonitruante et péremptoire,
qui règle le compte de Vélasquez ou de La Tour en trois coups de cuiller à pot.
Le prêt-à-porter culturel vous pourchasse de salle en salle,
et vous expulse de ces rendez-vous solitaires du plaisir comme d'un mauvais lieu.

Julien Gracq

4/11/2021

La promesse d'immortalité faite à l'homme, dans la très faible mesure où il m'est possible d'y ajouter foi, tient moins, en ce qui me concerne, à la croyance qu'il ne retournera pas tout entier à la terre qu'à la persuasion instinctive où je suis
qu'il n'en est jamais tout à fait sorti.

Nord, Céline

12/30/2020

...je vous parlais de l'édition, l'arnaque que c'est!...et l'abominable goût du public!...moi qu'ai pourtant bien l'habitude des dissections et de sujets très avancés, le coeur me flanche quand je pense aux livres et commentaires...pas plus pires scolopendres velus, au fond des Sargasses, que les lecteurs très avertis...bafreurs d'excréments dialectiques, pris dans les algues, et phrasibules formés polypes, formid "messages"..."sensa" bulles de vase...rien que d'entrevoir ces fonds de rien peut très bien vous éteindre la vue, le goût, l'odorat à jamais...

Julien Gracq sur Céline

12/29/2020

Ce qui m'intéresse chez lui, c'est surtout l'usage très judicieux, efficace qu'il fait de cette langue entièrement artificielle-entièrement littéraire- qu'il a tirée de la langue parlée. Langue constamment en mouvement, parce que sa syntaxe implique un perpétuel porte à faux, qu'il utilise comme une "lancée", comme une incitation presque mécanique au lyrisme (une fois embarqué dans sa phrase, il lui faut accélérer coûte que coûte comme un cycliste). Il s'est forgé un instrument qui par nature ne pouvait pas être maîtrisé : il ne pouvait que s'y livrer comme d'autres se risquent à la drogue.
(Arts n° 13, 22-28 décembre 1965)

En lisant, en écrivant, Julien Gracq (sur Céline)

12/29/2020

Il y a dans Céline un homme qui s'est mis en marche derrière son clairon. J'ai le sentiment que ses dons exceptionnels de vociférateur, auxquels il était incapable de résister, l'entraîneraient inflexiblement vers les thèmes à haute teneur de risque, les thèmes paniques, obsidionaux, frénétiques, parmi lesquels l'antisémitisme, électivement, était fait pour l'aspirer. Le drame que peuvent faire naître chez un artiste les exigences de l'instrument qu'il a reçu en don, exigences qui sont –parfois à demi monstrueuses- avant tout celles de son plein emploi, a dû se jouer ici dans toute son ampleur. Quiconque a reçu en cadeau, pour son malheur, la flûte du preneur de rats, on l'empêchera difficilement de mener les enfants à la rivière

L'Inconnu sur la terre, J. M. G. Le Clézio (1)

4/16/2020

...les difficultés souvent ne sont là que pour le savoir, l'horrible paralysant savoir. C'est pourtant évident qu'il n'y a rien à savoir. Mais la société des hommes aime à accumuler les richesses, à les enfermer comme des trésors. Vivre, connaître la vie, c'est le plus léger, le plus subtil des apprentissages. Rien à voir avec le savoir.
S'il faut savoir quelque chose, que ce soit réel, que ce soit clair et évident, rapide comme la lumière et précis comme le mouvement.
Savoir les choses du corps, les choses des mains, des pieds, des yeux, de la langue.
Savoir nager. Savoir marcher. Savoir respirer.
Savoir lier, tresser. Savoir sculpter, peindre, modeler.
Le reste, ce qu'est un homme, ce qu'est une pensée, ce qu'est la vie, la mémoire, le langage, comme tout cela a peu d'urgence.
L'extraordinaire, ce ne sont pas les monuments ni les légendes, ni les prouesses des conquérants qui le donnent; mais l'harmonie subtile qui est dans le langage. Qu'il n'y ait pas un homme qui n'ait su apprendre à se servir de cette musique, l'adapter à ses besoins, à ses désirs, voilà un miracle. Qu'il n'y ait pas mille possibilités de parler, mais une seule, réelle, et cependant qu'il n'y ait pas deux paroles, deux gouttes d'eau identiques, voilà l'extraordinaire.

Le Livre des fuites, Le Clézio (5)

3/25/2020

Il aboutit à un carrefour, où l'agitation des lumières était à son comble. Là, des centaines de mots appelaient dans toutes les directions; mais c'étaient de faux appels. Derrière les lettres flamboyantes il n'y avait rien, qu'un amas de tubes et de fils. Les fenêtres des immeubles s'éclairaient brutalement, les façades devenaient rouges. On aurait pu rester longtemps, là aussi, à lire tout ce qui était écrit. A la rigueur, on aurait pu écrire un poème avec ces mots, un poème en lettres fuyantes, en phrases inachevées, en pensées saccadées. On aurait pu installer ses mots, les river sur les murs des maisons, et lancer ses appels. On aurait pu écrire quelque chose du genre de :
S S SI SIL SIL SILEN SILEN SILENCE SILENCE
MORT
AIDEZ-MOI AIDEZ-MOI AIDEZ-MOI
PLEASE
AIMEZ-MOI
ap ap ap ap ap ap ap
APPARAISSEZ!

Le Livre des fuites, Le Clézio (4)

3/25/2020

Ville de fer et de béton, je ne te veux plus. Je te refuse.
Ville à soupapes, ville de garages et de hangars, j'y ai assez vécu. Les éternelles rues cachent la terre, les murs sont des paravents gris, et les affiches, et les fenêtres.
Les voitures chaudes roulent sur leurs pneus.
C'est le monde moderne.

Drood, Dan Simmons

3/19/2020

Toujours est-il qu'en ce jour de juin 1865 Dickens avait maintes raisons d'être content de lui.
Cela faisait sept ans que l'écrivain s'était séparé de sa femme, Catherine, qui lui avait manifestement fait offense, au cours de leurs vingt-deux ans de vie conjugale, en lui donnant dix enfants sans se plaindre et en subissant plusieurs fausses couches, tout en s'accommodant le plus souvent de ses griefs et en satisfaisant le moindre de ses caprices. Ce comportement lui avait rendu son épouse si chère qu'en 1857, lors d'une promenade à travers la campagne au cours de laquelle nous avions dégusté plusieurs bouteilles de vin local, Dickens s'était plu à me décrire en ces termes sa Catherine bien-aimée : "Très chère à mon coeur, Wilkie, très chère. Mais dans l'ensemble, plus bovine que séduisante, plus pesante que féminine...un insipide brouet d'alchimiste où se mêlent un esprit vague, une incompétence immuable, une indolence languissante et une nonchalance douillette, un épais gruau que ne vient agiter que la pale de sa propension à s'apitoyer sur son sort."

Dédicace, ST. J. Perse

12/11/2019

Et l’homme de vigie, là-haut, parmi ses ocres, ses craies
fauves, sonne midi le rouge dans sa corne de fer.

Nicolas Rozier,"Récifs",
pastel sec et pastel à l'huile sur papier,
65x50cm, 2019
https://www.nicolasrozier.fr/

Les Eaux étroites, Julien Gracq

11/27/2019

Ainsi on rebrousse chemin, après avoir amarré la barque dans une trouée des roseaux, et s'être étendu un moment sur l'herbe de la berge. Le soleil réchauffe encore le vallon de toute sa vigueur ; il n'y a pas un souffle d'air, mais une barre de fraîcheur s'allonge déjà au pied de chaque arbre en travers de la rivière, aussi distincte qu'une ombre portée.

Horace

11/18/2019

La plainte s'achèvera par des rires et tu t'en iras libre de charges

Jean-Claude Pirotte

10/5/2019

moi j'écoute siffler le merle
ou courir la musaraigne
et le brise me dépeigne

Nulle part, André Dhôtel (1)

9/15/2019

L'air avait des fraîcheurs absolues qui ne se révèlent qu'au fond des villes, dans ces tranchées constituées par les rangs de constructions régulières.
Une réverbération immense emplissait le ciel, et les trottoirs gardaient une pâleur de photographie. On ne pouvait penser ni à des forêts ni à des landes, mais cette rue bien tracée se présentait comme un guide sûr vers des lieux sans doute plus curieux encore que des forêts.

Nicolas Rozier, Fort cosaque
Pastel sur papier, 84x59cm, 2018
nicolasrozier.com

Lettrines, Julien Gracq (1)

8/6/2019

Dans un grand roman, contrairement au monde imparfaitement cohérent du réel, rien ne reste en marge (...)
Comme un organisme, un roman vit d’échanges multipliés : c’est le propos d’un personnage qui fait descendre le crépuscule et la fraîcheur d’une matinée qui rend soudain l’héroïne digne d’amour.
Et comme toute œuvre d’art, il vit d’une entrée en résonance universelle - son secret est la création d’un milieu homogène, d’un éther romanesque où baignent gens et choses et qui transmet les vibrations dans tous les sens.

Un Balcon en forêt, Julien Gracq (2)

7/30/2019

Mona était toujours prête à l'heure; elle sortait de la nuit chaque matin toute nette et claire, comme un galet d'où se retire le torrent.
-Quel âge as-tu ? lui disait-il parfois en lui lissant les sourcils de son doigt, désarçonné par sa beauté mieux que par un coup de vent, clignant des yeux sous une lumière trop vive, pendant qu'elle riait de son rire de gorge et le dépeignait de ses doigts légers - mais il comprenait que sa question n'avait pas de sens et que la jeunesse ici n'avait pas affaire avec l'âge; c'était plutôt une espèce fabuleuse, comme les licornes. "Je l'ai trouvée dans les bois" songeait-il, et une pointe merveilleuse lui entrait dans le coeur; il y avait un signe sur elle: la mer l'avait flottée jusqu'à lui sur une auge de pierre; il sentait combien précairement elle était prêtée; la vague qui l'avait apportée la reprendrait.

2666, Roberto Bolaño (3)

7/11/2019

Le ciel, à la tombée du jour, avait l'air d'une fleur carnivore

2666, Roberto Bolaño (2)

7/11/2019

Je vais t'expliquer quel est le troisième pied de la table humaine.
Moi, je vais te l'expliquer. Et ensuite, fous-moi la paix.
La vie est demande et offre, ou offre et demande, tout se limite à ça, mais comme ça on ne peut pas vivre.
Un troisième pied est nécessaire pour que la table ne bascule pas dans les poubelles de l'histoire, laquelle à son tour est en train de basculer sans cesse dans les poubelles du vide.
Alors prends note.
L'équation est la suivante : offre+demande+magie.
Qu'est-ce que la magie ? La magie est l'épopée et aussi le sexe et la brume dionysiaque et le jeu.

Egobiographie tordue, Marcel Moreau (2)

6/16/2019

J'étais une sorte de bouffon solitaire. Très tôt, je m'amusai à grimacer devant un miroir. J'avais un répertoire étonnant de dislocations faciales. La distorsion des membres n'avait pas de secret pour moi. Je me poussais avec une joie féroce à des caricatures immondes. Je devenais batracien ou babouin quand l'envie m'en prenait. Aujourd'hui c'est dans mon âme que je m'offre ces spectacles; enfin les bouffons ont grandi, ce sont maintenant des monstres. Certains rient, les autres hurlent. Ils ont perdu en comique ce qu'ils ont gagné en savoir. Pour me divertir vraiment, je me tourne vers la farce universelle. Seule alors la souffrance me rappelle qu'en m'esclaffant je n'ai peut-être fait que me tromper de désespoir.

Nilda Fernandez

5/24/2019

Fuerte fuerte
Y con la muerte
Voy a hacerte una canción
Dentro dentro
Y con el viento
Me atormento sin razón

Où que l’on aille
Nos fiançailles

Stances, Edgar A. Poe

5/22/2019

Je me tiens parmi la rumeur d'un rivage tourmenté par la vague.

Essai sur le drame fantastique, George Sand (1)

5/9/2019

(...)Tout Hamlet, tel qu’il est analysé dans Wilhelm Meister, appartient donc à Goethe, et non à Shakespeare, de même que tout le Don Juan de Mozart, tel qu’il est analysé dans le conte d’Hoffmann, appartient à Hoffmann et nullement à Mozart, nullement à Molière, nullement à la chronique espagnole, de même encore que Faust n’appartient ni à la chronique germanique, ni à Marlow, ni à Widmann, ni à Klinger, mais à Goethe seul.

moncarnetdelecture.com