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Le Livre des fuites, Le Clézio (5)

3/25/2020

Il aboutit à un carrefour, où l'agitation des lumières était à son comble. Là, des centaines de mots appelaient dans toutes les directions; mais c'étaient de faux appels. Derrière les lettres flamboyantes il n'y avait rien, qu'un amas de tubes et de fils. Les fenêtres des immeubles s'éclairaient brutalement, les façades devenaient rouges. On aurait pu rester longtemps, là aussi, à lire tout ce qui était écrit. A la rigueur, on aurait pu écrire un poème avec ces mots, un poème en lettres fuyantes, en phrases inachevées, en pensées saccadées. On aurait pu installer ses mots, les river sur les murs des maisons, et lancer ses appels. On aurait pu écrire quelque chose du genre de :
S S SI SIL SIL SILEN SILEN SILENCE SILENCE
MORT
AIDEZ-MOI AIDEZ-MOI AIDEZ-MOI
PLEASE
AIMEZ-MOI
ap ap ap ap ap ap ap
APPARAISSEZ!

Le Livre des fuites, Le Clézio (4)

3/25/2020

Ville de fer et de béton, je ne te veux plus. Je te refuse.
Ville à soupapes, ville de garages et de hangars, j'y ai assez vécu. Les éternelles rues cachent la terre, les murs sont des paravents gris, et les affiches, et les fenêtres.
Les voitures chaudes roulent sur leurs pneus.
C'est le monde moderne.

Drood, Dan Simmons

3/19/2020

Toujours est-il qu'en ce jour de juin 1865 Dickens avait maintes raisons d'être content de lui.
Cela faisait sept ans que l'écrivain s'était séparé de sa femme, Catherine, qui lui avait manifestement fait offense, au cours de leurs vingt-deux ans de vie conjugale, en lui donnant dix enfants sans se plaindre et en subissant plusieurs fausses couches, tout en s'accommodant le plus souvent de ses griefs et en satisfaisant le moindre de ses caprices. Ce comportement lui avait rendu son épouse si chère qu'en 1857, lors d'une promenade à travers la campagne au cours de laquelle nous avions dégusté plusieurs bouteilles de vin local, Dickens s'était plu à me décrire en ces termes sa Catherine bien-aimée : "Très chère à mon coeur, Wilkie, très chère. Mais dans l'ensemble, plus bovine que séduisante, plus pesante que féminine...un insipide brouet d'alchimiste où se mêlent un esprit vague, une incompétence immuable, une indolence languissante et une nonchalance douillette, un épais gruau que ne vient agiter que la pale de sa propension à s'apitoyer sur son sort."

Dédicace, ST. J. Perse

12/11/2019

Et l’homme de vigie, là-haut, parmi ses ocres, ses craies
fauves, sonne midi le rouge dans sa corne de fer.

Nicolas Rozier,"Récifs",
pastel sec et pastel à l'huile sur papier,
65x50cm, 2019
nicolasrozier.com

Les Eaux étroites, Julien Gracq

11/27/2019

Ainsi on rebrousse chemin, après avoir amarré la barque dans une trouée des roseaux, et s'être étendu un moment sur l'herbe de la berge. Le soleil réchauffe encore le vallon de toute sa vigueur ; il n'y a pas un souffle d'air, mais une barre de fraîcheur s'allonge déjà au pied de chaque arbre en travers de la rivière, aussi distincte qu'une ombre portée.

Horace

11/18/2019

La plainte s'achèvera par des rires et tu t'en iras libre de charges

Jean-Claude Pirotte

10/5/2019

moi j'écoute siffler le merle
ou courir la musaraigne
et le brise me dépeigne

Nulle part, André Dhôtel (1)

9/15/2019

L'air avait des fraîcheurs absolues qui ne se révèlent qu'au fond des villes, dans ces tranchées constituées par les rangs de constructions régulières.
Une réverbération immense emplissait le ciel, et les trottoirs gardaient une pâleur de photographie. On ne pouvait penser ni à des forêts ni à des landes, mais cette rue bien tracée se présentait comme un guide sûr vers des lieux sans doute plus curieux encore que des forêts.

Nicolas Rozier, Fort cosaque
Pastel sur papier, 84x59cm, 2018
nicolasrozier.com

Lettrines, Julien Gracq (1)

8/6/2019

Dans un grand roman, contrairement au monde imparfaitement cohérent du réel, rien ne reste en marge (...)
Comme un organisme, un roman vit d’échanges multipliés : c’est le propos d’un personnage qui fait descendre le crépuscule et la fraîcheur d’une matinée qui rend soudain l’héroïne digne d’amour.
Et comme toute œuvre d’art, il vit d’une entrée en résonance universelle - son secret est la création d’un milieu homogène, d’un éther romanesque où baignent gens et choses et qui transmet les vibrations dans tous les sens.

Un Balcon en forêt, Julien Gracq (2)

7/30/2019

Mona était toujours prête à l'heure; elle sortait de la nuit chaque matin toute nette et claire, comme un galet d'où se retire le torrent.
-Quel âge as-tu ? lui disait-il parfois en lui lissant les sourcils de son doigt, désarçonné par sa beauté mieux que par un coup de vent, clignant des yeux sous une lumière trop vive, pendant qu'elle riait de son rire de gorge et le dépeignait de ses doigts légers - mais il comprenait que sa question n'avait pas de sens et que la jeunesse ici n'avait pas affaire avec l'âge; c'était plutôt une espèce fabuleuse, comme les licornes. "Je l'ai trouvée dans les bois" songeait-il, et une pointe merveilleuse lui entrait dans le coeur; il y avait un signe sur elle: la mer l'avait flottée jusqu'à lui sur une auge de pierre; il sentait combien précairement elle était prêtée; la vague qui l'avait apportée la reprendrait.

2666, Roberto Bolaño (3)

7/11/2019

Le ciel, à la tombée du jour, avait l'air d'une fleur carnivore

2666, Roberto Bolaño (2)

7/11/2019

Je vais t'expliquer quel est le troisième pied de la table humaine.
Moi, je vais te l'expliquer. Et ensuite, fous-moi la paix.
La vie est demande et offre, ou offre et demande, tout se limite à ça, mais comme ça on ne peut pas vivre.
Un troisième pied est nécessaire pour que la table ne bascule pas dans les poubelles de l'histoire, laquelle à son tour est en train de basculer sans cesse dans les poubelles du vide.
Alors prends note.
L'équation est la suivante : offre+demande+magie.
Qu'est-ce que la magie ? La magie est l'épopée et aussi le sexe et la brume dionysiaque et le jeu.

Egobiographie tordue, Marcel Moreau (2)

6/16/2019

J'étais une sorte de bouffon solitaire. Très tôt, je m'amusai à grimacer devant un miroir. J'avais un répertoire étonnant de dislocations faciales. La distorsion des membres n'avait pas de secret pour moi. Je me poussais avec une joie féroce à des caricatures immondes. Je devenais batracien ou babouin quand l'envie m'en prenait. Aujourd'hui c'est dans mon âme que je m'offre ces spectacles; enfin les bouffons ont grandi, ce sont maintenant des monstres. Certains rient, les autres hurlent. Ils ont perdu en comique ce qu'ils ont gagné en savoir. Pour me divertir vraiment, je me tourne vers la farce universelle. Seule alors la souffrance me rappelle qu'en m'esclaffant je n'ai peut-être fait que me tromper de désespoir.

Nilda Fernandez

5/24/2019

Fuerte fuerte
Y con la muerte
Voy a hacerte una canción
Dentro dentro
Y con el viento
Me atormento sin razón

Où que l’on aille
Nos fiançailles

Stances, Edgar A. Poe

5/22/2019

Je me tiens parmi la rumeur d'un rivage tourmenté par la vague.

Essai sur le drame fantastique, George Sand (1)

5/9/2019

(...)Tout Hamlet, tel qu’il est analysé dans Wilhelm Meister, appartient donc à Goethe, et non à Shakespeare, de même que tout le Don Juan de Mozart, tel qu’il est analysé dans le conte d’Hoffmann, appartient à Hoffmann et nullement à Mozart, nullement à Molière, nullement à la chronique espagnole, de même encore que Faust n’appartient ni à la chronique germanique, ni à Marlow, ni à Widmann, ni à Klinger, mais à Goethe seul.

Voyage en Amérique, Chateaubriand

5/7/2019

Courez vous enfermer dans vos cités, allez vous soumettre à vos petites lois ; gagnez votre pain à la sueur de votre front, ou dévorez le pain du pauvre ; égorgez-vous pour un mot, pour un maître, doutez de l’existence de Dieu, ou adorez-le sous des formes superstitieuses : moi j’irai errant dans mes solitudes ; pas un seul battement de mon cœur ne sera comprimé, pas une seule de mes pensées ne sera enchaînée ; je serai libre comme la nature ; je ne reconnaîtrai que celui qui alluma la flamme des soleils et qui d’un coup de main fit rouler tous les mondes.

Mathnawi, Livre premier, Rumi

4/27/2019

Ne demande pas ce que l'amour peut faire ou créer !
Regarde seulement les couleurs du monde.
L'eau de la rivière coule dans toutes les rivières en même temps.
La vérité vit dans la face du soleil.

A. Camus

4/21/2019

Seul l'esprit socratique d'indulgence envers les autres et de rigueur envers soi-même est dangereux pour les civilisations du meurtre.
C'est donc l'indication que seul cet esprit peut régénérer le monde.

Cerf-volant, L'Odeur de café, Dany Laferrière

4/17/2019

Des fois, elle me donne l'impression d'être un cerf-volant au-dessus des arbres.
Le fil est invisible.

Notre-Dame de Paris, Livre troisième, Victor Hugo

4/16/2019

Les grands édifices, comme les grandes montagnes, sont l’ouvrage des siècles. Souvent l’art se transforme qu’ils pendent encore : pendent opera interrupta ; ils se continuent paisiblement selon l’art transformé. L’art nouveau prend le monument où il le trouve, s’y incruste, se l’assimile, le développe à sa fantaisie et l’achève s’il peut. La chose s’accomplit sans trouble, sans effort, sans réaction, suivant une loi naturelle et tranquille. C’est une greffe qui survient, une sève qui circule, une végétation qui reprend. Certes, il y a matière à bien gros livres, et souvent histoire universelle de l’humanité, dans ces soudures successives de plusieurs arts à plusieurs hauteurs sur le même monument. L’homme, l’artiste, l’individu s’effacent sur ces grandes masses sans nom d’auteur ; l’intelligence humaine s’y résume et s’y totalise. Le temps est l’architecte, le peuple est le maçon.

Paraphe, Louis Calaferte

4/10/2019

Je ne contemporanise pas avec vous

Louis Calaferte

4/10/2019

On est des naufragés, les uns et les autres. On vous apprend à être un sujet social dès que vous avez trois ans et demi ; plus ça va, pire c’est. On ne pense pas à votre bonheur, à votre personnalité ; à votre aisance dans le monde vis-à-vis des autres. Ça se traduit en termes de rivalité, de manque, de peur, c’est horrible. Mais c’est pas ça, putain, la vie, c’est pas ça ! La vie, c’est des fleurs, c’est des femmes, c’est le bien-être en soi, c’est l’amour, la passion. Tout le reste, on s’en fout ! Combien tu gagnes ? Combien tu vaux ? Mais on s’en fout ! Tiens, ce sont les mots du curé d’Ars : « On est ce qu’on est devant Dieu et pas plus. » Le vrai, c’est ça, le reste...

Le Calme, Sainte-Beuve (extrait)

3/29/2019

Souvent un grand désir de choses inconnues,
D'enlever mon essor aussi haut que les nues,
De ressaisir dans l'air des sons évanouis,
D'entendre, de chanter mille chant inouïs,
Me prend à mon réveil....

La Neige d'un autre âge (extrait), Joë Bousquet

3/28/2019

Rien ne la surprend...
Elle n'a pas de larmes. Ses yeux sont trop grands : elle ne se connaît pas. On voudrait lui faire un nom avec le mot qu'elle prononcerait en s'apitoyant sur elle-même. Crimes...ce sont des faits dont elle ne reconnaît que l'aube.
Ce nom la baptiserait : il la rendrait innocente de tout ce qu'elle est; la rachèterait de cette existence où tout ce qu'un homme peut accomplir de pire est pressenti et conçu. Lui donner un nom d'enfant. La baptiser avec ses larmes. Dissiper la nuit qui est au fond de ses yeux...Elle se voit dans les yeux de l'homme qui ne s'est pas accepté.

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