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Essai sur le drame fantastique, George Sand (1)

5/9/2019

(...)Tout Hamlet, tel qu’il est analysé dans Wilhelm Meister, appartient donc à Goethe, et non à Shakespeare, de même que tout le Don Juan de Mozart, tel qu’il est analysé dans le conte d’Hoffmann, appartient à Hoffmann et nullement à Mozart, nullement à Molière, nullement à la chronique espagnole, de même encore que Faust n’appartient ni à la chronique germanique, ni à Marlow, ni à Widmann, ni à Klinger, mais à Goethe seul.

Voyage en Amérique, Chateaubriand

5/7/2019

Courez vous enfermer dans vos cités, allez vous soumettre à vos petites lois ; gagnez votre pain à la sueur de votre front, ou dévorez le pain du pauvre ; égorgez-vous pour un mot, pour un maître, doutez de l’existence de Dieu, ou adorez-le sous des formes superstitieuses : moi j’irai errant dans mes solitudes ; pas un seul battement de mon cœur ne sera comprimé, pas une seule de mes pensées ne sera enchaînée ; je serai libre comme la nature ; je ne reconnaîtrai que celui qui alluma la flamme des soleils et qui d’un coup de main fit rouler tous les mondes.

Mathnawi, Livre premier, Rumi

4/27/2019

Ne demande pas ce que l'amour peut faire ou créer !
Regarde seulement les couleurs du monde.
L'eau de la rivière coule dans toutes les rivières en même temps.
La vérité vit dans la face du soleil.

A. Camus

4/21/2019

Seul l'esprit socratique d'indulgence envers les autres et de rigueur envers soi-même est dangereux pour les civilisations du meurtre.
C'est donc l'indication que seul cet esprit peut régénérer le monde.

Cerf-volant, L'Odeur de café, Dany Laferrière

4/17/2019

Des fois, elle me donne l'impression d'être un cerf-volant au-dessus des arbres.
Le fil est invisible.

Notre-Dame de Paris, Livre troisième, Victor Hugo

4/16/2019

Les grands édifices, comme les grandes montagnes, sont l’ouvrage des siècles. Souvent l’art se transforme qu’ils pendent encore : pendent opera interrupta ; ils se continuent paisiblement selon l’art transformé. L’art nouveau prend le monument où il le trouve, s’y incruste, se l’assimile, le développe à sa fantaisie et l’achève s’il peut. La chose s’accomplit sans trouble, sans effort, sans réaction, suivant une loi naturelle et tranquille. C’est une greffe qui survient, une sève qui circule, une végétation qui reprend. Certes, il y a matière à bien gros livres, et souvent histoire universelle de l’humanité, dans ces soudures successives de plusieurs arts à plusieurs hauteurs sur le même monument. L’homme, l’artiste, l’individu s’effacent sur ces grandes masses sans nom d’auteur ; l’intelligence humaine s’y résume et s’y totalise. Le temps est l’architecte, le peuple est le maçon.

Paraphe, Louis Calaferte

4/10/2019

Je ne contemporanise pas avec vous

Louis Calaferte

4/10/2019

On est des naufragés, les uns et les autres. On vous apprend à être un sujet social dès que vous avez trois ans et demi ; plus ça va, pire c’est. On ne pense pas à votre bonheur, à votre personnalité ; à votre aisance dans le monde vis-à-vis des autres. Ça se traduit en termes de rivalité, de manque, de peur, c’est horrible. Mais c’est pas ça, putain, la vie, c’est pas ça ! La vie, c’est des fleurs, c’est des femmes, c’est le bien-être en soi, c’est l’amour, la passion. Tout le reste, on s’en fout ! Combien tu gagnes ? Combien tu vaux ? Mais on s’en fout ! Tiens, ce sont les mots du curé d’Ars : « On est ce qu’on est devant Dieu et pas plus. » Le vrai, c’est ça, le reste...

Le Calme, Sainte-Beuve (extrait)

3/29/2019

Souvent un grand désir de choses inconnues,
D'enlever mon essor aussi haut que les nues,
De ressaisir dans l'air des sons évanouis,
D'entendre, de chanter mille chant inouïs,
Me prend à mon réveil....

La Neige d'un autre âge (extrait), Joë Bousquet

3/28/2019

Rien ne la surprend...
Elle n'a pas de larmes. Ses yeux sont trop grands : elle ne se connaît pas. On voudrait lui faire un nom avec le mot qu'elle prononcerait en s'apitoyant sur elle-même. Crimes...ce sont des faits dont elle ne reconnaît que l'aube.
Ce nom la baptiserait : il la rendrait innocente de tout ce qu'elle est; la rachèterait de cette existence où tout ce qu'un homme peut accomplir de pire est pressenti et conçu. Lui donner un nom d'enfant. La baptiser avec ses larmes. Dissiper la nuit qui est au fond de ses yeux...Elle se voit dans les yeux de l'homme qui ne s'est pas accepté.

Notes nouvelles sur Edgar Poe, III, IV, 1857, Baudelaire

3/28/2019

L'Imagination n'est pas la fantaisie; elle n'est pas non plus la sensibilité, bien qu'il soit difficile de concevoir un homme imaginatif qui ne serait pas sensible. 'Imagination est une faculté quasi-divine qui perçoit tout d'abord des méthodes philosophiques, les rapports intimes et secrets des choses, les correspondances et les analogies...
C'est cet admirable, cet immortel instinct du beau qui nous fait considérer la terre et ses spectacles comme un aperçu, comme une correspondance du Ciel. La soif insatiable de tout ce qui est au delà, et que révèle la vie, est la preuve la plus vivante de notre immortalité. C'est à la fois par la poésie et à travers la poésie, par et à travers la musique, que l'âme entrevoit les splendeurs situées derrière le tombeau; et, quand un poème exquis amène les larmes au bord des yeux, ces larmes ne sont pas la preuve d'un excès de jouissance, elles sont bien plutôt le témoignage d'une mélancolie irritée, d'une postulation des nerfs, d'une nature exilée dans l'imparfait et qui voudrait s'emparer immédiatement, sur cette terre même, d'un paradis révélé.

Curiosités esthétiques, Exposition universelle de 1855, Baudelaire

3/28/2019

...qui n'a connu ces admirables heures, véritables fêtes du cerveau, où les sens les plus attentifs perçoivent des sensations plus retentissantes, où le ciel d'un azur plus transparent s'enfonce comme un abîme plus infini, où les sons tintent musicalement, où les couleurs parlent, où les parfums racontent des mondes d'idées ? Eh bien, la peinture de Delacroix me paraît la traduction de ces beaux jours de l'esprit. Elle est revêtue d'intensité et sa splendeur est privilégiée. Comme la nature perçue par des nerfs ultra-sensibles, elle révèle le surnaturalisme.

Cœurs perdus en Atlantide, Stephen King

3/25/2019

Ce qu'il en sortit en premier fut un parfum, le parfum le plus exquis qu'il ait jamais senti. Comme lorsqu'il embrassait sa mère quand il était petit et qu'il s'enivrait du mélange de son eau de toilette, de son déodorant et du truc qu'elle mettait dans ses cheveux; comme l'odeur de Commonwealth Park en été; comme les effluves à la fois épicés, clandestins et explosifs qui montaient des empilements de livres, à la bibliothèque de Harwich. Les larmes débordèrent et coulèrent sur ses joues. Il s'était habitué à se sentir vieux; se sentir jeune tout à coup, savoir qu'il pouvait se sentir jeune encore, fut un choc qui le laissa complètement désorienté.

Les Pentes fabuleuses, Dominique Poncet (2)

3/23/2019

Mais la plupart lisent comme ils mangent (...) - surtout ils mangent ce qu'on leur donne à manger.
Ils n'ont pour la plupart aucun goût.
Mais jugent du vôtre, taxent et amendent vos enchantements, font la leçon.
Pauvres types.

Préface de Pierre Dhainaut à Traversée du parc Ritan, Marc Fontana (chez Pont 9)

3/23/2019

...ce que savait l'enfance,
ce que l'amour réinvente,
"voir plus grand que nos yeux",
ne rien fixer,
quand tout "commence" ou "recommence".

Vue sur la mer, Raymond Radiguet

3/22/2019

Je n'ai pas le temps
d'attendre la lumière
qui vient au-devant de moi

Petit mort pour rire, Tristan Corbière

3/22/2019

Va vite, léger peigneur de comètes !

Deux livres Jorge Luis Borges

3/21/2019

(...) le véritable intellectuel repousse les débats qui ont trait aux événements contemporains;
la réalité est toujours anachronique.

Fernando Pessoa (1)

3/21/2019

Tout commencement est involontaire
Dieu est l’instigateur
Le héros, multiple, inconscient n’est rien que sa propre assistance.

El último Caton (1) Matilde Asensi

3/21/2019

¿Por qué creemos que vivimos nuestras vidas
-dije, al fin-,
cuando son nuestras vidas las que nos viven a nosotros?

La Pluie ébahie, Mia Couto

3/20/2019

Mais elle n'aimait pas être belle. Grand-mère répondait toujours : si je suis belle alors maudite soit la beauté !
C'était ainsi qu'elle parlait.
La beauté disait-elle, était une cage que grand-père avait inventée pour qu'elle fût oiseau.
Un de ces oiseaux qui chantent même en captivité.
Et l'erreur de ces oiseaux est de croire que le ciel se trouve à l'intérieur de la cage.

Les Commandements du Catéchisme du Conservatoire remis à 9, Écrits, Érik Satie

3/18/2019

1. Dieubussy seul adoreras,
Et copieras parfaitement.

2. Mélodieux point ne seras,
De fait ni de consentement.

3. De plan toujours tu t'abstiendras,
Pour composer plus aisément.

4. Avec grand soin tu violeras
Les règles du vieux rudiment.

5. Quintes de suite tu feras,
Et octaves pareillement.

6. Au grand jamais ne résoudras
De dissonance aucunement

7. Aucun morceau ne finiras
Jamais par accord consonant.

8. Les neuvièmes accumuleras,
Et sans aucun discernement.

9. L'accord parfait ne désireras
Qu'en mariage seulement.

Ad gloriam tuam
Erit Satis
Amen

Soleil et chair, III, Cahiers de Douai, Arthur Rimbaud

3/17/2019

— Splendide, radieuse, au sein des grandes mers
Tu surgiras, jetant sur le vaste Univers
L'Amour infini dans un infini sourire !

Soleil et chair, IV, Les cahiers de Douai, Arthur Rimbaud

3/17/2019

Ô splendeur de la chair ! ô splendeur idéale !
Ô renouveau d'amour, aurore triomphale

Un Balcon en forêt, Julien Gracq

3/11/2019

Cependant, dès qu'il était allongé et immobile, de nouveau il souffrait peu, ses forces lui revenaient - un sentiment de tranquillité, de bonheur stupide l'envahissait, comme s'il était monté de la terre. « On dirait que je suis convalescent, songea-t-il. Mais de quoi ? ». Il resta allongé ainsi une bonne heure. Il n'était plus pressé de repartir; il regardait au-dessus de lui les branches des arbres qui voûtaient à demi le chemin contre le ciel plus clair : il lui semblait que la nuit devant lui s'étendait avec la coulée de cette voûte insondablement longue et paisible – il se sentait perdu, mais vraiment perdu, sorti de toutes les ornières : personne ne l'attendait plus, jamais - nulle part. Ce moment lui paraissait délicieux.

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