Mme Vachette, flattée par les visites d'un client aussi cultivé, disait de lui : "C'est un cerveau". On leur prêtait des relations répréhensibles. Elle lisait à journée faite des romans semi-littéraires qui l'aidaient à se réinventer selon ses goûts, ornait son corsage douteux de rubans vifs et projetait sur les questions amoureuses la lumière définitive de ses aphorismes rose-pastel. Quelquefois M. Ravière, le quincaillier, venait aussi, et, d'un seul coup, lâchait tous ses proverbes en sortant son porte-monnaie. La conversation prenait alors quelque chose de joufflu, de confortable, et, dans la chaleur du poêle, la vie valait d'être vécue. L'existence acquérait une épaisseur particulière; l'amitié, la conversation, la belle humeur, le zouave du Job lui donnaient une saveur nourrissante. M. Baladier réfutait un argument sentimental par une citation latine ou plaisantait Mme Vachette sur ce qu'il appelait sa subconscience romanesque et ses refoulements freudiens; laissait-elle une porte ouverte, il lui reprochait des lubricités sournoises et des complexes inquiétants. Elle éclatait alors d'un rire de femme qu'on chatouille auquel se superposait un petit gloussement étudié qu'elle trouvait tout à fait bon genre et disait en prenant une voix distinguée : "Vous êtes adorablement espiègle", car c'est ainsi que parlait Gina de Valmombreuse dans le roman qu'elle lisait. |