 | Et toi, Et c'est là mon orgueil, O moins à contre-jour, ô mieux aimée, Qui ne m'es plus étrangère. Nous avons grandi, je le sais, Dans les mêmes jardins obscurs. Nous avons bu La même eau difficile sous les arbres. Le même ange sévère t'a menacée. Et nos pas sont les mêmes, se déprenant Des ronces de l'enfance, oubliable et des mêmes Imprécations impures. |
Flux RSS