MON CARNET DE LECTURE

Crónica de una muerte anunciada, Gabriel García Márquez

6/14/2018

Son perfectas -le oía decir con frecuencia-.
Cualquier hombre será feliz con ellas, porque han sido criadas para sufrir.

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Auprès, au sein, Julien Van Anholt

6/13/2018

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premier lieu pour mieux écrire : hors
ce qui nous happe

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Le Gant de crin, Pierre Reverdy (1)

6/4/2018

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Le poète est un four à brûler le réel.

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Maximes diverses sur la poésie, Max Jacob (3)

6/4/2018

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Où il n'y a pas de miracle, il n'y a pas le "génie".
Le monde dans un homme, tel est le poète moderne.

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Maximes diverses sur la poésie, Max Jacob (2)

6/4/2018

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L'inspiration, c'est le passage d'un monde dans un autre,
de la terre au ciel, ou d'un ciel à un autre ciel

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Maximes diverses sur la poésie, Max Jacob (1)

6/4/2018

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Le poète effile les tranchants sur la roue d'Ixion.
Ah! que les étincelles montent plus haut;
encore plus haut, qu'elles embrasent le ciel !

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Ecuador (1) Henri Michaux

5/2/2018

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Pas une chose sur notre planète, je vous assure, ne ressemble autant à un nuage qu'une île.

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Isis, Villiers de L'Isle-Adam (4)

4/1/2018

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Il faut respecter l'homme parce qu'on est homme et qu'on doit respecter son humanité dans celle d'autrui. Quant aux idées d'autrui, c'est une autre affaire. Il ne faut pas tenir à l'admiration ou à l'indifférence de ces gens, dont le blâme et l'estime obéissent aux mêmes mobiles que le flot qui va et vient. Est-ce que cela compte ? Est-ce qu'on s'en occupe ! C'est la poussière de la route; c'est le vent qui passe. Laissez dire ces personnes qui ne font que réciter des à-peu-près toute leur vie, en s'imaginant qu'on ne peut pas y avoir songé comme elles.

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Isis, Villiers de L'Isle-Adam (3)

4/1/2018

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Vous allez être mis, ajouta le prince, en présence d'une femme exceptionnelle. Peu de gens la connaissent; on en parle peu : c'est cependant, j'en suis persuadé, la femme la plus puissante d'Italie, à cette heure. On essaie de la circonvenir, mais elle cache son âme et sa pensée avec un inviolable talent. Comme elle possède l'intuition des physionomies à un degré, voyez-vous, mon enfant, que l'on n'atteint pas, elle vous définira juste et vite. Soyez devant elle ce que vous êtes; soyez naïf, soyez simple : elle est au-dessus des autres : donc, elle peut encore éprouver un sentiment humain. Si vous avez le bonheur d'éveiller en elle un mouvement de sympathie, amitié, bienveillance, amour, n'importe, vous n'aurez qu'à vous laisser un peu conduire les yeux bandés, vous arriverez où bon vous semblera.

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L'Allure mentale, Bernard Noël (1)

3/21/2018

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Il y a des mots qui nous font croire aux mots.
Ces mots-là, ou leur assemblage, n'expriment rien,
car l'utile en eux s'est défait,
mais ils forment un sens qui n'a pas de limites.

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Badlands, Bruce Spingsteen.

3/8/2018

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I don't give a damn
For the same old played out scenes,
Baby, I don't give a damn
For just the in-betweens,
Honey, I want the heart, I want the soul,
I want control right now,
You better listen to me, baby

Talk about a dream,
Try to make it real
You wake up in the night,
With a fear so real,
You spend your life waiting,
For a moment that just don't come,
Well, don't waste your time waiting,

Badlands, you gotta live it everyday,
Let the broken hearts stand
As the price you've gotta pay,
We'll keep pushin' 'til it's understood,
And these badlands start treating us good.

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Le Calvaire, Octave Mirbeau (5)

3/7/2018

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Dans ma chambre, aux rideaux fermés, j’étais ainsi qu’un cadavre qui aurait eu conscience de sa mort et qui, du fond de la tombe, dans le noir effrayant, entend, au-dessus de lui, rouler le piétinement d’un peuple, et gronder les rumeurs d’une ville. Quelquefois, m’arrachant à cet anéantissement, je sortais. Mais que faire ? Où donc aller ? Tout m’était indifférent, et je n’avais aucun désir, aucune curiosité. Le regard fixe, la tête pesante, le sang lourd, je marchais au hasard, devant moi, et je finissais par m’écrouler dans le Luxembourg, sur un banc, sénilement tassé sur moi-même, immobile, pendant de longues heures, sans rien voir, sans rien entendre, sans me demander pourquoi des enfants étaient là qui couraient, pourquoi des oiseaux étaient là qui chantaient, pourquoi des couples passaient…Naturellement, je ne travaillais pas et je ne songeais à rien….

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Le Calvaire, Octave Mirbeau (4)

3/7/2018

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Plus je me jetais dans les foules, plus je me grisais du tapage, plus je voyais ces milliers de vies humaines passer, se frôler, indifférentes l’une à l’autre, sans un lien apparent ; puis d’autres, surgir, disparaître et se renouveler encore, toujours…et plus je ressentais l’accablement de mon inexorable solitude (…) Dans l’effroyable hâte où ils s’agitaient, dans l’égoïsme profond, dans le vertigineux oubli des uns des autres, où ils étaient précipités, comment retenir, un seul instant, l’attention de ces gens, de ces fantômes, je ne dis pas l’attention d’une tendresse ou d’une pitié, mais d’un simple regard !...

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Demian, Hermann Hesse (2)

2/22/2018

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...mon histoire est pour moi plus importante que pour n'importe quel autre écrivain la sienne, car elle m'appartient en propre, et elle est l'histoire d'un homme, non pas inventé, idéal, n'existant pas en dehors du livre, mais d'un homme qui, une fois, a vécu réellement. Ce qu'est un homme qui vit réellement, on le sait aujourd'hui moins que jamais,
et l'on tue ses semblables - dont chacun est un essai unique et précieux - en masse.

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Demian, Hermann Hesse (1)

2/22/2018

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Je ne voulais qu'essayer de vivre ce qui voulait spontanément surgir de moi.
Pourquoi était-ce si difficile ?

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La Chute, Albert Camus.

2/20/2018

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Les plongeons rentrés laissent parfois d'étranges courbatures.

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Oscar Wilde est vivant, Arthur Cravant

2/16/2018

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...moi, à qui il suffit d'un air de violon pour me donner la rage de vivre.

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L'Exposition des indépendants, Maintenant, n°4, Arthur Cravan (3).

2/16/2018

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...la véritable folie elle-même ne peut me plaire
parce qu'elle met uniquement en évidence un cerveau
alors que le génie n'est qu'une manifestation extravagante
du corps.

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L'Exposition des indépendants, Maintenant, n°4, Arthur Cravan (2.)

2/16/2018

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...je trouve que la première condition pour un artiste est de savoir nager. Je sens également que l'art à l'état mystérieux de la forme chez un lutteur a plutôt son siège dans le ventre que dans le cerveau, et c'est pourquoi je m'exaspère lorsque je suis devant une toile et que je vois, quand j'évoque l'homme, se dresser seulement une tête. Où sont les jambes, la rate et le foie ?

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Sur Oscar Wilde, W. Cooper, Maintenant n°1Revue littéraire dirigée par Arthur Cravan (2)

2/15/2018

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On le sait, la voix d'Oscar Wilde était admirable, comprenant toutes les variations d'allure, quelquefois précipitée, large, animée et gaie, mais le plus souvent mesurée et délibérée et puis, aussi, languide. Son accent était velouté, arrondi et quelquefois seulement légèrement guttural comme pour
donner plus d'âme à la parole.

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Sur O.Wilde,W. Cooper, Maintenant n°1Revue littéraire dirigée par Arthur Cravan

2/15/2018

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...Elle en avait l'énigme, l'inexorabilité, l'impassibilité statutesque :
une sorte de cruauté au repos.

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Oh, La, La, Exercice poétique, Arthur Cravan.

2/15/2018

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Je n'ai jamais pu imaginer qu'un homme
ait pu être plus homme
que moi.

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L'Auteur! L'Auteur! David Lodge

2/10/2018

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Norris pondait ces livres au rythme d'un ou parfois deux par an, en trois volumes qui ne comptaient pas trop de mots à la page, parfaitement ajustés au système des bibliothèques de prêt qui constituaient son principal marché. Ils offraient matière à s'émerveiller, ces romans, car ils ne possédaient aucune espèce de saveur distinctive. Henry les assimilait dans son esprit à des tasses de thé versé d'une théière où on avait, par inadvertance omis de mettre les feuilles de thé, et servies à des personnes qui étaient trop polies pour se permettre une remarque, ou en réalité n'aimaient pas le thé. La théière et les tasses étaient d'un modèle irréprochable, l'eau avait la température parfaite et coulait librement du bec de la théière, mais le breuvage était absolument incolore et insipide. C'étaient des romans faits pour ceux qui aimaient en avoir toujours un sous la main, mais n'avaient guère le goût de la lecture en soi. On pouvait les refermer aussi facilement qu'on les ouvrait et, cinq minutes après en avoir fini un, on ne se souvenait pas d'un traître mot.

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La folle journée ou le mariage de Figaro, Beaumarchais

2/7/2018

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J'aime ta joie parce qu'elle est folle ; elle annonce que tu es heureux.

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Le bleu du ciel, Georges Bataille

2/2/2018

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Comment nous attarder à des livres auxquels, sensiblement,
l'auteur n'a pas été contraint ?

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